Les Terres Désolées
Au milieu des décombres des bâtiments, entre les carcasses ravagées des voitures, une silhouette avance, seule. La ville est silencieuse, morte...
Un brouillard jaunâtre encercle l'homme. La nuit s'apprête à tomber, il accélère le pas. L'écho de ses chaussures résonne sur le goudron. Malgré la purée de poix l'entourant, oppressante, il sent la présence rassurante du fusil d'assaut contre sa jambe droite. Soudain, il s'immobilise : un bruit métallique retentit. A travers la brume, il aperçoit un mouvement derrière la vitrine fracassée du commerce d'habits, entre les mannequins nus. Sa main se porte d'elle-même sur la crosse de son arme, le cran de sécurité s'ôte d'un cliquetis. Il met un genoux à terre, le canon pointé vers l'origine du son. Il retient sa respiration, les sens aux aguets.
C'est au dernier moment qu'il repère du coin de l'œil le projectile lancé. Il l'esquive habilement d'une roulade. Il se relève, alors que des chuchotements s'élèvent des décombres des immeubles avoisinant. Les mannequins devant lui tombent à la renverse pour laisser place à une cohorte d'énergumènes, le visage caché par des masques à gaz. Ils foncent vers l'homme, venant de toutes parts. Il est encerclé. Chacun d'eux pointent des armes primaires, constituées de bouts de ferraille. Certains brandissent des armes à feu. Le chef s'avance dans le cercle. Les lentilles trafiquées de son masque luisent d'une lueur verte. Il s'adresse à l'homme dans un dialecte inconnu, d'une voix rocailleuse.
Un rugissement éparpille les survivants, laissant l'homme seul au milieu de la rue. Une énorme masse envahit le ciel et la créature fond sur sa proie.
Que va-t-il se passer ? L'homme va-t-il mourir, ou s'en sortir miraculeusement. Un ami embusqué va-t-il le sauver, ou au contraire venir piller son cadavre ? C'est à toi d'en décider, en rejoignant les Terres Désolées.
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